MES DE FLORES Y COMUNIONES

EN: LAVOZDEGALICIA.ES
SITE: http://www.lavozdegalicia.es
FECHA: 14/05/2007
AUTOR: Maxi Olariaga
OTROS DATOS: BARBAZAN

ESTAMOS en 1929. Se trata sin duda, por la belleza del traje, de una niña de casa rica. Mayo de 1929 y esta niña tan guapa, tan puesta, a la que un Niño Jesús espantosamente crucificado mira, acaba de recibir su primera comunión y posa segura, inocente y emocionada ante el fotógrafo Díez, fundador de una saga que hasta el día de hoy tiene a Noia y a sus ciudadanos nadando en los ácidos del revelado fotográfico.

Los fotógrafos, las sagas familiares de esta profesión, nos guardan para siempre en sus alacenas de celuloide, como si el mismo Dios les hubiera nombrado archiveros de los cielos y la tierra a fin de reconocernos después de la resurrección. Porque dice la doctrina que resucitaremos con los mismos cuerpos y almas que tuvimos. Sólo falta saber a qué cuerpo y a qué alma corresponderá tal milagro.

Tal vez esta niña resucite con ese cuerpo sano y el alma inocente que se presiente en su mirada, y no como habría de ser cuarenta años más tarde erosionada por los partos o simplemente herida por los azotes que el viento de los años le hubiera infligido. Si yo fuera Dios, la resucitaría así cuando su día llegue. La extraería del archivo del fotógrafo y acariciaría sus mejillas con mi dedo de nubes y la devolvería a la vida en aquel día y en aquella hora porque se fue su tiempo más feliz. Así con sus tules blanquísimos, sus blancos zapatitos y sus guantes blancos. Con el libro de su vida blanca esperando la mano que habría de comenzar a escribir en la albura de sus páginas. Con su blanca limosnera, nada que ver con la de Judas, y su capotita blanca por donde asoman indiscretos rizos oscuros como sus ojos. La resurrección perfecta a una vida perfecta. ¿Quién no se anima? Sólo aquellos que han perdido toda esperanza.

Agoniza la bolsa

Fuera de aquel estudio, en el justo momento en que el fotógrafo creaba su obra, la bolsa de Nueva York agonizaba hecha confeti sobre el parqué de Wall Street y los seres humanos se despeñaban como aves muertas desde las ventanas de los rascacielos. Mientras Díez balanceaba el ácido en la bandeja para lograr esa fotografía, en las grandes urbes de los Estados Unidos también se producía un vaivén de seres humanos que erraban por los caminos huyendo de los lugares donde la ruina asoló sus vidas. Y cuando en la oscuridad del estudio, flotando en la emulsión del revelado, comenzaba a hacerse ver la inocencia de la niña, en grandes despachos alfombrados se trazaban planes a medio y largo plazo para remediar aquella locura que iba a arrastrar al mundo a la segunda gran guerra. Pero la niña nada sabía de esto. Tampoco el fotógrafo. Por eso son tan importantes la fotografía, la literatura, la pintura, las artes todas. Los viejos archivos en los anaqueles de la historia no son sino cicatrices que deberían recordarnos cómo llegamos a ser quienes somos.

Es por eso por lo que no me fío nada de los que pretenden que la memoria no sirve para ser mejores. Aquellos que insisten en que hay que olvidarlo todo y vivir como los compañeros de Ulises ebrios de flor de loto. Esa niña tan guapa habría de tener una historia y no sólo tenerla sino afrontarla con las risas y las lágrimas propias de los seres humanos en esta difícil carrera que el azar nos ha propuesto perdidos entre millones de estrellas. ¿Qué habrá sido de esta niña? ¿Qué habrá sido de sus días y de sus noches? Todos podemos preguntarnos lo mismo al echar una mirada a nuestras fotos infantiles.

Debe ser terrible viendo una foto como ésta cincuenta años después, decirse a uno mismo: Pero, ¿qué he hecho? ¿Cómo he llegado hasta aquí en este estado? Sin embargo, son estas las preguntas que a todos nos acechan cuando las horas nos cogen distraídos. El ser humano libre es aquél que es capaz de responderse a sí mismo con verdad. Con la verdad que guardábamos blanca como una nevada cuando éramos tan bellos como la niña de la foto.

Tags: archivo, historia